1 4 3 S Í L A B A S
A las cinco en enero ya oscurece,
los semáforos saltan su aburrida
rayuela ante los plátanos. Abrigos
y bufandas puntean las aceras.
Del cuello de la noche cuelgan perlas
brillantes y fugaces. Alguien fuma
en un balcón. Los signos nada enseñan
a quien los mira. La ciudad se pudre
sujeta en el bolsillo entre las manos.
El invierno le habla muy cansado,
con voz de lluvia, al alma. Las vacías
plazas, escaparates tras las rejas
y óxidos en el aire la dibujan.
